Alfil

Alfil

Alto y más feo que la concha de su madre, caminaba solo por las diagonales comiendo estupideces. La imagen misma de la inutilidad y la estupidez humanas, iba a su casa a la prosaica hora de las tres de la tarde. Atrapado en la estúpida melancolía en la prosaica hora de las amas de casa.
Poseía el patético pavor adolescente a las mujeres, a causa de numerosos fallidos. Mediocre en todo arte. Mediocre en toda ciencia. Antes se creía inteligente. Quizás lo fuera. A las tres de la tarde, los lunes era infeliz. Era un ser horrendo, arrugado, con verrugas, barbudo, el poco pelo que tenía estaba largo, este Alfil.
Yo lo desprecio. Lo conozco, he hablado con él. No vale la pena. No tiene mucho que decir. Está solo en su mentira. Yo creo en la verdad. La verdad de todos. La verdad absoluta y pragmática que me da fe y esperanza.
-Reina a rey 4. Jaque.
Tiro un lápiz para ver que todo sea verdad, y cae hacia arriba. Una gran amiga me dijo que me da permiso para amarla, pero cuando la beso ella se va, y no vuelve. Y yo no puedo dejar de pensar en la otra amiga, aquella otra amiga que es el opuesto a esta que se acaba de ir, a esta que no puedo amar, a aquella que no me deja dormir. Que no me deja levantar. Que no me deja desear.
Le tengo miedo a las mujeres. Tengo un defecto genético que hace que mis hormonas produzcan un estado de alerta en el otro cuando estoy excitado, inhibiendo la producción de oxitocina. Esto me ha llevado a una gran cantidad de fallidos. Y mi escritura es mediocre. Necesito alzarme y no puedo. No puedo conformarme. He perdido mi confianza en mí. Soy un inútil.
Camino a las tres de la tarde (la hora prosaica de las amas de casa) por una diagonal hacia mi casa comiendo basura. Soy más feo que la concha de la lora.
-Jaque mate. Jitanjáfora. Es una bella palabra.

Stephanos kai ...